Ao mestre, com carinho.

Admiro as linhas nem tem tanto tempo. Poesias tão tuas e outras poucas já tão minhas... Leitura fácil, esquecível da vida, um sorriso frouxo pendendo no canto dos lábios a cada frase lida e a surpresa de um quê a mais a cada fim de poema. Uma, duas, três, dez linhas. Ou mais. Tanto faz. A idéia escorre por entre teus dedos e num instante tu transformas a rotina, eternizando-a num pedaço de papel. Seja datilografado em máquinas velhas, seja rabiscado em folhas amarelas ou esquecido num arquivo, cheio de outros poemas antigos. E saboreio, e estremeço, e arrepio, e fantasio, e silencio. Ao ler, o que me vêm ao alcance dos olhos, me pergunto se há algum meio de tornar tudo mais perfeito, de tornar mais poético. E há.

Teus poemas vieram com o vento, através da tua voz de preguiça tão mudada enquanto tu dás vida às palavras poeirentas. E te observo degustando os poemas anciãos, vestindo-se daquilo que lês e a poesia vem a ser mais perfeita, o arrepio mais intenso e o meu silêncio mais pesado. E só te observo. Você sendo aquilo que fugiu de dentro de ti em outros tempos, as palavras vincadas em tuas feições, seja numa frase de sorriso, seja num sussurro comedido, numa testa mais franzida ou num jogo de olhar, apenas. Sempre linha debaixo de linha. Você transforma-se em poema e eu te admiro, então. E saboreio, e estremeço, e fantasio, e silencio. E me pergunto se há algum meio de tornar tudo mais perfeito, de tornar tudo mais poético. E há.

As palavras atropelaram-se, estancando bruscamente na garganta. Eu via o pulsar delas, a tua agonia e a força com que as engolia de volta. A frase evaporou, pairando no ar. O poema ficou sem final. Os lábios tremeram. Os olhos fecharam. A respiração ofegou. E ali, do canto do teu olho de piscina, mais uma poesia brotou. Cintilante. Recheada de saudades, segredos e mistérios, que no teu rosto nasceu, escorreu e ficou.